Une croisière à travers la France relie les Longhorns volants à l’histoire et les uns aux autres

Par Abigail Rosenthal dans

Septembre | octobre 2023, TXEX
sur

1 septembre 2023 à 1h03 |

Je ne suis jamais allé en France, ni en Europe, ni nulle part ailleurs. Je suis le cas classique d’un casanier, content de rester dans des endroits que je connais bien et fait pour garder les pieds fermement ancrés sur terre – ne traversant pas l’Atlantique à plus de 700 milles à l’heure.

Néanmoins, je suis là, anxieux mais heureux. Mon fiancé Austin et moi nous préparons à saluer 26 voyageurs Flying Longhorns à Paris, en France, avant de embarquer pour une croisière de huit jours le long de la Seine et d’explorer ce que la Normandie a à offrir à un groupe de Texans curieux. Je tripote mon classeur de conseils de voyage et l’itinéraire dans le bus de l’aéroport Charles de Gaulle à Paris. L’une de nos directrices de tournée de la semaine, Charlotte, me demande si j’étudie. Elle est taquine, mais elle n’a pas tort non plus. Je sais que j’ai probablement l’air aussi nerveux que je le sens, et le document décrivant tout ce que j’ai besoin de savoir est réconfortant.

Il n’y a pas de Longhorn lors de notre transfert aéroport, mais je repère leurs étiquettes de bagages dans les files de valises lorsque nous nous arrêtons brièvement à l’hôtel qui sert de point de rendez-vous à Paris. Après qu’Austin et moi ayons savouré notre premier repas parisien composé de steak frites et d’un croque madame, nous retournons à l’hôtel, échangeant des plaisanteries et discutant de la météo avec les premiers Texas Ex que nous avons la chance de repérer. Bien sûr, tout le monde est adorable. Austin me serre la main à un moment donné, me poussant à me détendre. De toute évidence, ce n’est pas le cas.

Très vite, nous partons vers la Seine. Le voyage commence rapidement lorsque nous montons à bord du bateau, déballons nos sacs et changeons nos vêtements portés en avion pour quelque chose de plus approprié (et plus propre). En arrivant au bar du navire, nous prenons tous des coupes de champagne avant de nous diriger vers le pont extérieur alors que nous mettons les voiles, nous retournons dans la rivière et regardons la Tour Eiffel rétrécir – une image bien différente de ma bouteille habituelle de Shiner lors d’un pique-nique au bar. table à Austin.

Le Texas a sa propre histoire intéressante et j’aime mon État d’origine pour cela. Mais pendant nos premiers jours en France, je regardais souvent les bâtiments et m’émerveillais de voir à quel point certaines choses sont éternelles. Églises complexes à Rouen. Miroirs que Marie-Antoinette regardait à Versailles. Les Nymphéas de Claude Monet. L’abbaye de Saint-Wandrille, dont la construction a duré des centaines d’années et qui existe encore aujourd’hui, abrite un monastère et des moines qui brassent leur propre bière.

Austin et moi avons quelques décennies de moins que bon nombre de nos voyageurs, et c’est parfois une source d’humour pour les autres groupes d’anciens élèves à bord qui se demandent à voix haute pourquoi un couple d’une vingtaine d’années a choisi de voyager de cette façon, sans se rendre compte que nous sommes ici en tant que tel. accueille nos compagnons Texas Exes. Mais c’est aussi un avantage pour Austin et moi. Nos voyageurs partagent avec nous leur propre histoire, la manière dont UT a changé leur vie ou les autres voyages qu’ils ont effectués, ou encore leurs enfants qui ont suivi leurs traces pour devenir des Longhorns. Nous sommes le plus grand groupe d’anciens élèves participant à ce voyage, et vous pouvez le constater. Il n’est pas difficile de repérer quelqu’un en orange brûlé, et nos directeurs de tournée me disent avec bonhomie que les Texans sont toujours les plus bruyants.

Nos voyageurs me rappellent également mon pays, apportant leur hospitalité texane partout où nous allons, qu’il s’agisse d’aider quelqu’un à traverser des pavés ou de partager des histoires lors d’un dîner sur le navire chaque soir. Cela prend quelques jours, mais je m’habitue un peu plus à cette autre version de ma vie, où je vis temporairement sur un bateau et j’ai 26 nouveaux amis et je ne connais pas la langue chaque fois que je quitte notre petit village flottant.

Puis nous arrivons au Havre, la veille où nous devions tout savoir sur le jour J. Au lieu de vieux bâtiments majestueux, nous sommes accueillis par un autre type d’histoire. Le Havre est une grande ville portuaire française qui a été presque entièrement détruite lors des bombardements de la Seconde Guerre mondiale. Cinq mille civils sont morts ; 80 000 personnes ont perdu leur maison. Et entre 1945 et 1964, la ville fut presque entièrement reconstruite. Je regarde l’architecture par la fenêtre et j’essaie d’imaginer à quoi elle devait ressembler avant. Je ne peux pas. Je n’ai aucune idée de vivre dans une zone de guerre, du courage qu’il faut pour abandonner sa maison, partir et savoir que vous ne la reverrez probablement pas. Je sais à quel point j’ai de la chance.

Le lendemain, nous visitons le cimetière et mémorial américain de Normandie où sont enterrés près de 10 000 Américains. Pendant que notre guide nous guide, elle nous arrête sous un mât de drapeau et nous montre des photos de certains des hommes et des femmes qui ont servi ce jour-là. Mais à mi-chemin, elle est interrompue par les sons de l’hymne national suivis de claquettes. Les têtes s’inclinent, les chapeaux se détachent doucement et de nombreuses larmes coulent.

Peu de temps après, nous nous dirigeons vers Omaha Beach. Il fait gris et venteux, ce qui permet d’imaginer plus facilement le froid de l’eau, les vagues agitées, les embruns frappant les visages des soldats le 6 juin 1944. Certains d’entre nous se dirigent vers la plage elle-même, s’enfonçant dans le sable mouillé et laissant nos propres empreintes. À un moment donné, je fais quelques pas en avant pour placer ma main dans l’Atlantique avant de bondir en arrière lorsqu’une vague déferle pour m’attraper. Nous sommes tous très silencieux, tenant nos vestes serrées contre le froid, regardant le gris.

J’étais arrivé en France quelques jours auparavant, n’ayant aucune idée de ce qui se passait en dehors de ma bulle texane, et j’en étais hyperconscient. Mais en ce moment, je ne pense pas à la maison, ni à mon anxiété, ni à quel point tout cela me semble encore inconnu. Je suis reconnaissant pour cette histoire que je peux voir, pour les gens avec qui je suis et pour ceux avant nous, qui étaient sur cette même plage des décennies auparavant et qui étaient confrontés à une situation bien plus désastreuse. Je respire profondément et sens mes pieds fermement plantés dans le sable, bien que loin de chez moi, avant de suivre nos voyageurs sur les marches et de retourner au bus.

Photos gracieuseté d’Abigail Rosenthal