Le côté obscur des montagnes de Jizera

Seinen letzten Gang trat der Förster Johann Bäumel am 22. November 1842 an. Gemeinsam mit seinem Gehilfen Fritz Bergmann lief er durch dichten Wald im Isergebirge. Bergmann, der hinter ihm ging, stolperte plötzlich, sein Gewehr ging los und traf Bäumel in den Rücken. Als Bergmann erkannte, wie schwer er seinen Chef verwundet hatte, lief er durch den Wald ins etwa zwei Kilometer entfernte Dorf Ferdinandsthal und bat dort um Hilfe. Doch Bäumel war nicht zu retten. Seinem Gehilfen wurde keine böse Absicht nachgewiesen. Und für den toten Förster wurde ein Metallkreuz errichtet, genau dort, wo er erschossen worden war, in unwegsamem Gelände.

Bäumels Kreuz ist nicht das einzige im Isergebirge, dem weiten Gebiet in Nordböhmen und Polen – mehr als fünfhundert Markierungen an Wegen, im Wald oder im Dickicht erinnern an Menschen, die dort zu Tode kamen oder (seltener) an dieser Stelle aus höchster Not errettet wurden. Aber das Mahnmal für Bäumel gehört zu denen, die am schwierigsten zu finden sind und schon deshalb einen besonderen Ruf haben.

Als wir uns an diesem Morgen auf die Suche nach seinem Kreuz machen, führen uns der Autor Marek Řeháček und der Fotograf Jan Pikous aus dem nahen Liberec. Gemeinsam haben sie eine Reihe von Büchern zu ihrer Region herausgebracht, darunter eines, das sich ganz den Kreuzen und Erinnerungssteinen widmet. Und den zugehörigen Geschichten: Zum Beispiel vom Gastwirt Arzböck aus dem Ratskeller zu Reichenberg, wie Liberec damals hieß, der zur Winterzeit in seinem eigenen Haus einiges über den Durst trank, mit zwei Freunden durch den verschneiten Wald zur nächsten Kneipe im stillen Glasmacherdorf Christiansthal ging, sich weiter volllaufen ließ und danach mit einem Wadenkrampf nicht mehr weiter konnte – als Dank für seine knappe Rettung stiftete auch er ein Mahnmal. Andere Kreuze erinnern an Holzfäller, Wilddiebe, Förster, Wanderer, die zum Opfer der Natur oder ihrer Mitmenschen wurden.

Vu sous cet angle, les monts Jizera sont imaginés comme une zone à risque d’incendie. Cela nous semble étonnamment doux. Sur le chemin vers le parking où commence notre randonnée, nous traversons des villages paisibles aux maisons richement restaurées dont les propriétaires travaillent dans les grandes villes et y passent leurs week-ends. Dans la lumineuse forêt de hêtres, il descend un ravin. Les pèlerins l’empruntaient depuis toujours pour rejoindre la magnifique église de Hejnice, anciennement Haindorf, de l’autre côté de la forêt. Les feuilles sèches de l’année dernière bruissent au sol, les hêtres se dressent haut, la vue monte sur les pentes des deux côtés du chemin. Il ne semble y avoir personne ici à part nous.

Il y a une génération, on se préparait à une nouvelle guerre entre ces hêtres. Les tensions entre Allemands et Tchèques se faisaient sentir quotidiennement ici, à l’extrême nord de la Tchécoslovaquie, devenue indépendante en 1918. Ils ont donc commencé à construire une chaîne de bunkers au milieu de la forêt. L’un d’eux se dresse inoffensif sur une colline de la forêt, à peine à deux pas du chemin, une petite caisse en béton à moitié enfouie dans le sol. Quelqu’un a écrit « 4081 » sur la porte verrouillée du bunker, et il y a des fleurs, des morceaux de papier et une bougie funéraire dans une niche. A proximité, un poteau en bois adossé à un bouleau, avec à son sommet un crâne de bétail et devant lui les restes d’un feu de camp encastrés dans la pierre, comme si le bunker et ses abords servaient de décor aux jeux indiens dans la forêt.

Parce que le Reich allemand a annexé la région des Sudètes sans combat en 1938, les fortifications nouvellement construites n’étaient plus nécessaires. Après la guerre, c’est ici que passait la frontière entre deux nations socialistes frères et, selon Marek Řeháček, la région a été découverte comme un terrain de jeu par les jeunes non-conformistes. Les bombardiers système de l’époque vieillissent désormais, mais le bunker, qui est censé être devenu propriété privée par suite d’un achat, est toujours un lieu de rencontre : avec chauffage intégré, mais pas de latrines.

Le premier mémorial de la journée est une plaque peinte montée sur un pilier bas et carré en pierre au milieu de la forêt. Il montre un garçon blond retenu dans une clairière solitaire par un homme barbu et apparemment tué. Au-dessus d’eux, au ciel, deux saints méprisent l’acte sanglant sans intervenir. Sous la photo, il est écrit en allemand : « Anton Neumann de Haindorf, 16 ans, a été assassiné ici le 18 juillet 1825. » Et en dessous : « Inconnu, priez pour son âme. »

Le meurtre a eu lieu il y a presque deux cents ans, le panneau semble neuf. Řeháček parle de l’association locale « Patron », qui remonte à une association informelle de personnes de la région qui, même à l’époque communiste, ne voulaient pas accepter que les balises dans les montagnes de Jizera se détériorent parce qu’elles n’étaient plus entretenues après. les Allemands furent expulsés. Ils ont parrainé individuellement certains monuments, d’abord secrètement et ouvertement après la chute du communisme. Le mémorial du pauvre Anton Neumann a été entièrement restauré, une croix métallique précédemment retirée a été refaite et la peinture a été rafraîchie. Et avec lui l’écriture allemande, même si seuls quelques randonneurs peuvent la lire.

Les conservateurs tchèques des monuments s’appuient sur le travail de chercheurs locaux allemands qui, dans les années 1920 et 1930, ont tenté d’enregistrer et de cartographier les monuments commémoratifs et de rechercher l’histoire de chacun d’eux. Cela était d’autant plus difficile que de nombreuses croix étaient placées au milieu de la zone, exactement là où la mort atteignait les malheureux. Pour arriver au monument érigé en l’honneur du bûcheron Josef Effenberger, soixante-dix ans, tué par la chute d’un hêtre le 8 avril 1895, nous montons une pente et traversons la voie ferrée qui traverse la forêt depuis Liberec. à Frýdlant va.

De l’autre côté, une nouvelle pente, encore plus raide et totalement sans chemin, apparaît parfois dans le sol forestier, dont certains sont recouverts d’herbes fines. Finalement, un groupe de rochers couverts de mousse apparaît. Dans l’une d’elles est incrustée une plaque indiquant le nom d’Effenberger et la date de son décès. Il a également disparu à un moment donné à l’époque communiste et a été remplacé par « Patron » après la chute du communisme.

Un peu plus loin au-dessus du monument d’Effenberger se trouve un meilleur chemin forestier, également appelé « route des caves à vin » en raison de sa température toujours fraîche. À intervalles réguliers, des panneaux avertissent les cyclistes de rouler à une vitesse supérieure à dix kilomètres par heure afin de ne heurter aucun des tritons qui fréquentent la zone, surtout lorsqu’il pleut. Apparemment, un poète s’est défoulé. « Nemusíš být ekolog, / Abys vĕdĕl co je mlok », il dit quelque chose comme : « Vous n’avez pas besoin d’être un environnementaliste / Pour savoir ce qu’est un triton ». Un autre vers promet à chaque sauveteur d’amphibiens une bonne boisson, et en plus des paroles du triton – combien de rimes avec le mot “Mlok” (triton) peuvent être vues sur ce court chemin avec ses nombreux panneaux. Et à un moment donné, l’auberge au bord de la route avec la boisson annoncée apparaît.

Les montagnes de Jizera sont vastes, leurs forêts diffèrent considérablement les unes des autres, surtout lorsque l’on émerge des hêtres et que l’on plonge dans les épicéas. Une légère pluie a maintenant commencé, il y a du brouillard et de l’humidité, mais les conifères sont magnifiques. Le travail de Marek Řeháček et Jan Pikous, qui ont documenté les monuments de la forêt pendant de nombreuses années, montre également comment l’environnement a changé. Des photos vieilles de trente ans montrent un paysage détruit par les pluies acides, avec des squelettes d’arbres et des zones vides d’où surgissent soudainement les vieilles croix et les plaques dédiées aux morts. Aujourd’hui, la plupart d’entre eux sont beaucoup plus difficiles à voir car tout autour d’eux est vert et pousse depuis que les centrales électriques au charbon de la région ont été fermées ou du moins équipées de meilleurs filtres.

Le brouillard s’épaissit à mesure que nous atteignons le point de vue rocheux de Krásná Máří. La vue s’étend sur quelques mètres, au-delà de la balustrade en fer vers l’abîme, tout se fond dans le gris profond. Les carillons de midi viennent de la vallée, sinon c’est calme, et quiconque ne pense pas aux villes englouties de la légende, Rungholt et Vineta, ne peut être aidé.

Le brouillard qui se lève soudainement est également mentionné dans les rapports des chercheurs locaux qui, comme le professeur de Reichenberg, Josef Syrowatka, parcouraient les montagnes de Jizera il y a cent ans ou plus, visitaient des cabanes isolées et écoutaient des histoires d’agriculteurs, de bergers, de verriers, de chasseurs et d’autres. -des passeurs de temps. Peut-être leur montrerait-on les mémoriaux, également connus sous le nom de « Marterln » : par exemple, l’obélisque érigé en l’honneur de l’ouvrier forestier Karl Jäger, qui eut un accident alors qu’il travaillait ici dans le froid glacial de janvier 1927 et mourut seul de froid, ou le mémorial pour le propriétaire de l’usine de ciment Viktor Gacek, qui… Six mois plus tard et tout près de l’endroit où Jäger est mort, il a été victime d’un vol et d’un meurtre – l’agresseur n’a jamais été arrêté. Après tout, Adolf Hirschmann a échappé à une rencontre avec des hommes meurtriers dans la forêt en 1908 en se cachant dans une crevasse dans la roche, qui porte aujourd’hui une plaque ornée d’un crucifix pour commémorer ce sauvetage.

Les montagnes de Jizera regorgent d’histoires et les cinq cents mémoriaux en sont le signe le plus visible. Josef Syrowatka, qui voulait écrire un livre sur elle, a dû noter tout cela. Il emmenait avec lui lors de ces randonnées son petit-fils Otfried, qui, comme lui, allait changer son nom de famille en « Preußler » à l’époque de la domination allemande sur les Sudètes. On peut supposer qu’ils ont également entendu la célèbre histoire du forestier Bäumel. Bien plus tard, Otfried Preußler s’est souvenu de ce cas dans son roman “Krabat”, bien que le livre ne se déroule pas dans les montagnes de Jizera, mais en Lusace : deux mineurs de moulin doivent passer la nuit de Pâques pendant la “Mort de Bäumel”.

Alors que nous traversons les fourrés en chemin, le brouillard s’étend à peine autour des collines. La petite croix sur le rocher lisse n’est visible que lorsque vous vous tenez directement devant elle, et sans guide, vous devrez la chercher longtemps. Il y a une bougie chauffe-plat brûlée sur la pierre, à quelque distance de la mousse humide. Aucun chant d’oiseau, aucun bruit hormis nos pas à travers la forêt. Vous pouvez imaginer qu’il est facile de trébucher ici, même en tant qu’assistant forestier expérimenté. L’histoire est néanmoins étrange. Et tu ne veux pas passer la nuit ici.