Comment le bunker de Berlin illustre comment une démocratie de pointe peut sombrer rapidement dans le chaos – The Irish Times

Dans le sombre bunker du temps de guerre, il n’y a aucune trace de la lumineuse journée de printemps berlinoise à l’extérieur.

Un bloc de béton massif, haut de cinq étages, il a été construit en 1942 pour abriter 3 500 civils lors de raids aériens sur la capitale de l’Allemagne nazie. Aux derniers jours de la Seconde Guerre mondiale en mai 1945, 12 000 civils terrifiés se sont pressés ici.

En entrant dans les toilettes souterraines, des urinoirs brisés sont toujours suspendus au mur en face de cabines pourries où, selon des témoins oculaires, de vrais nazis croyants se sont suicidés plutôt que d’attendre l’approche de l’Armée rouge. Cette sombre tombe est un témoin silencieux de ce que les Allemands appellent le “Stunde Null” – l’heure zéro.

“Nous n’avons pas beaucoup de lieux authentiques pour cette histoire, c’est pourquoi je pense que c’est si important”, explique Wieland Giebel, un écrivain et historien de 73 ans qui a transformé le bunker en centre documentaire.

Dans les trois étages supérieurs, les visiteurs portant des expressions sérieuses et des guides audio parcourent la vaste exposition de Giebel expliquant les débuts d’Adolf Hitler et son chemin vers le pouvoir il y a 80 ans – avec des résultats désastreux pour l’Europe et le monde.

Le musée de la vieille école – avec des panneaux d’information et un moniteur occasionnel – a, depuis son ouverture en 2017, attiré 350 000 visiteurs, qui restent trois heures en moyenne.

“Les historiens professionnels et les conservateurs gémissent parce que nous n’avons pas d’écrans tactiles ni de tiroirs coulissants”, plaisante Giebel. « Mais les gens qui ont décidé de venir ici ont décidé de suivre un cours intensif d’histoire. Nous voulons les émouvoir, leur faire comprendre où finit une idéologie comme le national-socialisme.

Les critiques en ligne du musée sont extrêmement positives – décrites comme une “plongée profonde”, “hypnotisante” et “captivante” – beaucoup louant les exigences que le musée impose aux visiteurs : se concentrer, lire et réfléchir sur la façon dont une démocratie avancée pourrait glisser si rapidement dans l’abîme.

Beaucoup de gens connaissent les rampes de sélection d’Auschwitz, mais c’est tout autre chose de voir ces gens, nus, allongés dans la rue, vous regardant droit dans les yeux.

— Pignon Wieland

Tout le monde à Berlin n’aime pas l’approche directe et émotionnelle de Giebel envers le Führer, qui est partout et nulle part à Berlin. D’une certaine manière, le paysage urbain meurtri de la capitale est un grand musée en plein air dédié au dirigeant nazi et à la guerre qu’il a déclenchée en 1939, qui s’est terminée ici six ans plus tard. Bien que bon nombre des 10 millions de personnes qui visitent Berlin chaque année souhaitent en savoir plus sur le sombre passé nazi et sur Hitler qui a vécu et est mort ici, les autorités berlinoises et les institutions publiques sont ambivalentes quant à nourrir leur curiosité.

Craignant de paraître glorifier ou exploiter les crimes horribles d’Hitler, ils préfèrent adopter une approche indirecte et impersonnelle.

Le meilleur exemple est le musée de la Topographie de la terreur, qui existe sous diverses formes depuis 1987 et explique la montée du Parti national-socialiste et ses 12 ans de dictature fasciste. Mais qu’en est-il d’Hitler, sans qui rien de tout cela ne serait arrivé ?

“Hitler est un tabou ici, quoi que vous fassiez, le mot Hitler ne doit apparaître nulle part”, déclare Giebel.

Ce n’est qu’en 2006 qu’un historien berlinois a obtenu le droit d’ériger une plaque d’information sur le site de l’ancien « Führerbunker », où le corps du dictateur a été brûlé après son suicide. Chaque jour, des visites à pied parcouraient le site – maintenant un parking à la casse – et l’historien voulait être sûr d’avoir les faits exacts. Mais l’autorisation pour la plaque n’est venue qu’après avoir remporté une longue bataille bureaucratique avec la ville.

Lorsque Giebel a ouvert l’exposition du bunker une décennie plus tard, certains l’ont accusé d’avoir créé un “Hitler Disneyland” pour avoir inclus une reconstitution de la pièce où Hitler s’est suicidé, avec un canapé, un bureau et un portrait de Fredrick le Grand.

Tout aussi controversées étaient les salles reproduisant – presque grandeur nature – les images d’un photographe SS de 1941 à Lemberg (Lviv) lorsque les nazis rassemblèrent la population juive, leur ordonnèrent de se déshabiller et de les faire défiler dans la ville avant d’en tuer beaucoup.

Les photos brûlantes sont choquantes et profondément troublantes : une grande femme d’âge moyen trébuche et tombe ; un homme juif regarde droit dans la caméra, les yeux suppliants et humiliés, tandis que des officiers SS se rasent la barbe.

Les visiteurs sont avertis à l’avance des images, en particulier s’ils ont des enfants dans leur groupe, mais pour Giebel, elles sont essentielles à montrer pour leur valeur de choc.

Les gars républicains que j’ai connus, depuis qu’ils étaient enfants, avaient la méchanceté des soldats gravée dans leur esprit

— Pignon Wieland

“Beaucoup de gens connaissent les rampes de sélection à Auschwitz”, dit-il, “mais c’est tout autre chose de voir ces gens, nus, allongés dans la rue, vous regardant directement”.

La préoccupation et l’obsession de Giebel pour les gens ordinaires exposés à des extrêmes est un fil rouge tout au long de sa vie mouvementée et agitée. Plus récemment, avec son partenaire de bunker Enno Lenze, il a organisé le transport d’un char russe détruit, abandonné en Ukraine, et l’a exposé devant l’ambassade de Russie à Berlin.

Dévoilé le jour du premier anniversaire de l’invasion de l’Ukraine par la Russie, le canon de char pointé droit sur l’ambassade, c’était une énorme attraction controversée. Mais n’était pas la première rencontre de Giebel avec la violence de la guerre.

Né dans l’est de la Thuringe en 1950, sa famille s’est déplacée vers l’ouest avant que la division allemande ne soit scellée en 1961. Il se souvient de son père comptable comme d’un “petit bureaucrate” abonné à un journal d’extrême droite, dont le propre père dirigeait une escouade d’exécution nazie. Son grand-père maternel, avec qui il a recréé des batailles historiques avec des soldats de plomb, « a caché des gens », dont des soldats de l’Armée rouge qui ont déserté plutôt que de retourner vers l’est en 1945.

Giebel a étudié le droit dans la ville ouest-allemande de Bochum et, avec des amis dans des cuisines étudiantes enfumées, a discuté de Mao, de la guerre du Vietnam et des maux de l’impérialisme. Transformant la théorie de ce dernier en pratique, il s’est rendu à Belfast et y a trouvé un emploi en tant qu’assistant d’été pour étudiants. Il a passé son été dans une fourgonnette Ford Transit, conduisant autour d’un château gonflable dans des quartiers défavorisés pour les enfants locaux – dans les communautés républicaines et unionistes. Ce fut une expérience rare pour toutes les parties.

“Peu de gens allaient entre les communautés à l’époque”, se souvient-il. Il a commencé à documenter, rechercher et rédiger des rapports pour un journal allemand alternatif sur les conditions désastreuses et les humiliations quotidiennes et arbitraires des communautés catholiques aux mains de l’armée britannique.

“Les gars républicains que je connaissais, depuis qu’ils étaient enfants, avaient la méchanceté des soldats gravée dans leur esprit, ils savaient qu’ils étaient complètement à leur merci”, dit Giebel.

De nombreux visiteurs me disent qu’ils craignent que Poutine soit Hitler sans l’Holocauste et que l’Ukraine ne soit que le début

— Pignon Wieland

Sa curiosité l’emportant sur la peur, Giebel a vécu dangereusement dans les rues de Belfast avec des voitures incendiées, des lampadaires sombres et a déjà été pris au milieu d’une fusillade à trois entre républicains, syndicalistes et soldats. Lors de visites de retour régulières à Belfast, il a été fréquemment arrêté et fouillé par des soldats à la pointe d’une mitrailleuse.

En 1981, il a écrit un livre sur ses expériences, The Short Life of Brian Stewart, dédié au jeune de 13 ans qu’il connaissait et qui est mort en 1976 après avoir été touché par une balle en plastique.

Revenant à travers le miroir des troubles de la fin des années 1970 à l’Allemagne de l’Ouest, Giebel a également été un observateur attentif de la façon dont sa patrie a commencé, avec précaution, à aborder l’Holocauste.

Le jour de son mariage en 1979, plutôt que de perdre un après-midi libre, il entraîne sa fiancée à une exposition à Bochum sur Auschwitz. Le mariage n’a pas duré, contrairement à son intérêt pour les sociétés qui sombrent dans la révolution et la guerre.

En ce qui concerne l’Irlande du Nord d’aujourd’hui, Giebel est optimiste quant à la tenue de l’accord de Belfast car, “contrairement aux années 1970, les gens ont quelque chose à perdre : la prospérité”. En regardant vers l’est, il est moins optimiste. En tant que conservateur et guide du Berlin Story Bunker, s’adressant quotidiennement aux visiteurs, il remarque leur préoccupation croissante pour Vladimir Poutine – qui ne figure même pas dans l’exposition Hitler.

“De nombreux visiteurs me disent qu’ils craignent que Poutine soit Hitler sans l’Holocauste”, dit Giebel “et que l’Ukraine n’est que le début”.