Des voyous hétéroclites avec une aura généralement dégoûtante

Ce week-end, je rattrapais mon ancien colocataire, Dieu, un connard autorisé. Après quelques Jägerbombs, Il m’a confié : « La fin de toute chair est venue devant moi ; car la terre est remplie de violence à cause d’eux ; et voici, je les détruirai avec la terre. Et qu’allait faire M. Judgmental à ce sujet ? Apparemment, « apportez un déluge d’eaux sur la terre, pour détruire toute chair » afin que « tout ce qui est sur la terre mourra ». Et c’était ainsi. Il m’a demandé quelques services, et avant que je puisse lui rappeler que nous avions prévu d’aller à pied jusqu’à la vitrine grind/noise-rock chez Long Beach L’offre et la demande Lundi soir, un déluge atmosphérique d’un mile de rivière nous a séparé du lieu. Mais la Grande Inondation n’a pas pu freiner notre verve : nous n’avions pas vu le soleil depuis deux jours, et les garages devenaient des cavernes à sauce dans une Studio City boueuse, donc un club punk rempli de masochistes hurlants semblait un sanctuaire aussi sûr qu’un autre.

Le premier acte de la soirée, tudors, a placé la barre haute avec la rage des POC, suscitant presque autant de haine envers eux-mêmes qu’ils l’avaient fait à l’époque. parents violents ou des flics racistes. Ce trio est composé d’enseignants/tuteurs de niveau supérieur le jour (d’où le surnom effronté), de passionnés de feedback certifiés la nuit. Imaginez les voyous d’avant Skynet qui accueillent le Terminator à son arrivée nu en 1984, mais tous ont grandi et échangent des cassettes Fugazi au collège communautaire. Au cours de leur set, le guitariste/chanteur Marcus Clayton s’est livré à un trémolo martelé derrière la tête tandis que le bassiste/chanteur David Diaz a déchaîné sa mâchoire pour déclencher des cris à faire cailler le yaourt, tous deux par miracle s’emboîtant dans les grooves sociopathes du batteur Chris Page. Pendant le changement, j’ai demandé à Dieu son morceau préféré : je suppose que le dronefest post-hardcore “Peut-être que tout ce que je pensais compliqué était tout simplement super inutile” lui a parlé. Amen, mon pote.

Moment fort de la soirée : les locaux ont rempli le bar pour assister à la troupe de “doug rock” de Denver. Quitte, un groupe noise qui, sur le papier, semblait plus articulé que ses pairs du line-up. En réalité, leur attaque de distorsion multicouche gluante j’ai scié mon oreille interne et m’a offert des acouphènes pour les réunions Zoom du lendemain matin. Le leader Lucius Fairchild, le portrait craché de Karl Marx commettant un homicide sur le lieu de travail, j’ai crié comme Rumpelstiltskin sur des vagues de boue dissonante mais mélodique, avec un soupçon de fanfaronnade du désert de Kyuss. Nous avons acheté leur LP sans hésiter. Dieu, toujours assez ému, a plaisanté en disant que les voyous hétéroclites de Fairchild pouvaient être confondus avec l’équipe de nuit qui maintenait une franchise Blockbuster dans sa dernière étape, mais ils ressemblaient tous à des chefs d’équipe pour moi. Et ce n’est pas une façon de maintenir un magasin en activité.

Les deux autres groupes (Scories, « Long Beach Hurtcore » ; Surabondance, LA « chambre screamo ») m’a fait peur au doodoo toujours aimant. Je suis trop moche pour avoir été frappé à plein régime sur l’épaule avec une botte crasseuse un soir de travail, je vous dis quoi. Dross portait une combinaison blanche monogrammée et rugissait Baphométiquement sur des jingles de mort vifs à une vitesse impossible, pendant que le chanteur courait dans la pièce en frappant tout le monde. Leur guitare transparente et leur batterie transparente, combinées à une aura généralement dégoûtante, m’ont rappelé un traumatisme d’enfance : quand je suis tombé sur Homme creuxc’est scène de merde-CGI où un gorille invisible décapite un rat qui se tord. Dieu a creusé le chant des homeboys sataniques À mardi prochain couverture (Lui et les lucifériens ont une sorte de truc entre ennemis et amants).

Le hurleur spirituel et défaitiste de Glut, à l’inverse, s’autoflagellé au micro en pleurant de vraies larmes, a plongé tête première dans le sol en béton et s’est caché sous la scène dans une boule fœtale. Le chanteur torturé cherchait à transférer sa damnation intérieure sur le public, et je la sentais bouger en moi, même si Dieu jugeait la pénitence un peu ostentatoire. Le cascadeur hurlant est finalement parti avec du sang qui pleuvait de sa tempe creusée, tandis que Dieu et moi avons trébuché dans le déluge, Lui vomissant dans les égouts pluviaux et moi souillé de culpabilité et de loogies, portant notre chair corrompue comme un insigne d’honneur.

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Photo de Dross se produisant sur scène par le contributeur.

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