“Il était une fois en Basilicate la ville de l’utopie”

Cette histoire pourrait commencer par l’incipit le plus connu, celui qui, depuis des siècles, dans toutes les régions du monde, a introduit les contes de fées, c’est-à-dire des histoires fondatrices et donc incontournables.

Il était donc une fois, dans une région appelée Basilicate, une petite ville courageuse où la pauvreté n’existait pas. Certes, les pauvres existent, mais pas la pauvreté au sens générique. Dans cette charmante ville, située non loin de Potenza, les jardins étaient constamment en fleurs, les oliviers étaient toujours pleins, les vignes produisaient des grappes et des grappes de raisins exquis et, plus que tout, ils avaient tous du pain et des dents. Mais étant donné que cette histoire n’est pas tirée d’un conte de fées mais d’événements réels, notre incipit pourrait s’articuler ainsi :

Il était une fois, dans la région appelée Basilicate, une petite ville courageuse où la pauvreté n’existait pas.

Du jour au lendemain, avec la simple signature d’une feuille de papier, le comte Rendina, qui avait hérité d’un village de 80 habitants pauvres, a chassé avec un souffle de réparation le spectre noir de la pauvreté. C’est ainsi que les choses se sont passées. C’était en 1741 et dans l’acte de fondation du Campomaggiore naissant, une femme, Marianna Proto, veuve du comte Nicola Rendina, déclara et signa que tout agriculteur qui vivait déjà dans la ville ou avait établi sa maison à Campomaggiore se verrait attribuer un terrain. pour construire la maison, le terrain à cultiver et d’autres avantages. En échange, les paysans acceptaient de payer un tribut en nature ou en argent et de travailler pour leurs seigneurs. Au cours des deux décennies suivantes, les habitants ont fait construire des maisons avec le bois de la forêt de Rendina, à condition que pour chaque arbre coupé, ils en plantaient trois, ils aient ensuite de la terre et du pain. Les choses ont commencé à aller dans la bonne direction et déjà au-delà des frontières de la Basilicate, on parlait d’un endroit où personne ne souffrait de la faim. Ils se sont encore améliorés lorsque le jeune Teodoro Rendina, neveu de Marianna, penseur cultivé au parfum de socialisme utopique, a appelé l’architecte Pitturelli à Campomaggiore et a conçu avec lui la ville future (plus tard connue comme la ville de l’utopie) dans laquelle non seulement aucun on serait mort de faim, mais tout le monde aurait dû coopérer aux affaires publiques, pour le bien collectif.

De nouvelles maisons furent construites, non plus en bois, tout de même et disposées en échiquier (…). Des bergeries ultramodernes sont construites, qui deviennent une référence pour les terres environnantes. Des routes droites, des canaux et des systèmes de drainage (…) et même une petite gare. Et puis les grains fins. Et des poires géantes. Et un séquoia : le premier spécimen de ce pays. Rien ne manquait à Campomaggiore, les gens étaient heureux à Campomaggiore (…) En 1840, un siècle après sa fondation, l’ancienne ville était désormais une commune et les habitants, de 80 en 1741, étaient désormais plus de 1500.

Sauf que, comme cela s’est souvent produit dans l’histoire du Sud, si les hommes ne sont pas les créateurs de leur propre mal, les événements se chargent de détruire ce qui a été construit, les forces de la nature s’en chargent – comment pourrions-nous les définir autrement ? ? – et l’innocence tragique avec laquelle ils se présentent, choquent et reculent. En 1885, l’utopie Rendina, et avec elle les maisons, les rues, les bergeries, les précieuses céréales et les poires géantes, sans aucun avertissement, furent emportées par un glissement de terrain. Du soir au lendemain matin, personne ne pouvait rester chez lui, pas même les Rendinas au palais, pas même le prêtre dans l’église, et personne ne pouvait revenir.

Aujourd’hui, Campomaggiore est une étendue de ruines ocres, un de ces lieux-seuils, un espace, un portail entre le passé et le présent, entre le visible et l’invisible. De là même la mort est partie : la fin, qui est déjà arrivée, est également passée. À ceux qui vont les visiter et veulent les écouter, ils raconteront un passé dans lequel nous aussi, nés dans des pays plus petits, avons été montrés comme un exemple de quelque chose de vertueux.

Je suis né dans une ville non loin de la ville de l’utopie, une ville à la frontière entre la Campanie et la Basilicate, un de ces endroits où le Christ, s’étant arrêté comme nous le savons à Eboli, n’est jamais arrivé, également à cause des instabilités et des nids-de-poule sur le plan de route. Et pourtant, par un hasard du sort, j’ai dû fréquenter le lycée classique d’Eboli. Ainsi, lorsqu’il fut nécessaire d’expliquer la métaphore qui sous-tend le titre du livre de Levi, les professeurs affirmèrent que les endroits auxquels Levi faisait référence étaient ceux où la civilisation n’était pas arrivée, où les gens vivaient dans la misère ou par expédients, incultes, sans toilettes et sans toilettes. animaux dans la maison. Par exemple, disaient-ils, les endroits d’où vient Pellegrino, et tout le monde se tournait vers moi et imaginait probablement que lorsqu’il s’enfuyait, j’allais dans les champs avec les fesses pendantes. J’avais un peu honte, parce que c’était vrai que quelqu’un dans ma ville n’avait toujours pas de salle de bain à la maison, mais j’en avais une, en fait j’en avais deux (…). Je ne l’ai pas dit, j’ai baissé la tête et j’ai regardé mes chaussures, si par hasard elles étaient sales de terre. Ce n’était pas le cas, mais à quoi bon le signaler ? Pourtant, j’étais la petite fille qui venait du village, dans un bus en panne où, les jours de marché, quelqu’un apportait des poulets vivants.

Au fil du temps, j’ai appris à utiliser cette mythographie du noble sauvage à mon avantage. Je n’ai pas regardé les sitcoms que mes amis aimaient, je n’ai pas suivi Friends, Beverly Hills 90210 (…). Je faisais partie d’un monde à part, j’en conviens, mais je savais tout d’Euripide, d’Eschyle, je traduisais le grec sans difficulté et surtout j’écrivais de beaux essais, influencés par les premières lectures qui dans l’isolement du pays m’ont sauvé la vie. . Pendant quelques années, j’ai ressenti un peu de ressentiment envers Carlo Levi, je dois l’admettre, surtout si je pensais que mes camarades de classe imaginaient que je m’essuyais les fesses avec des branches de maïs, mais aujourd’hui je le remercie. Il n’y a aucun autre endroit au monde où je demanderais à renaître. Des lieux peu exposés, où l’on n’arrive pas par hasard, il faut y aller. Des lieux où les absences sont les présences les plus aiguës. C’est ce que je ressens, une absence docile au loin, une entité timide lancée dans le monde mais avec l’éternelle nostalgie d’autre chose. Partie à jamais d’un monde à part.