Jours de guerre et croix gammées au zoo de Berlin | Culture

Il faisait froid et une atmosphère mélancolique envahissait le zoo de Berlin l’autre après-midi. Il marchait sous les grands arbres le long des allées feuillues avec le regard jaune de la chouette hulotte (ruisseau brumeux) toujours coincé dans la rétine. Après être entré par le Löwentor, la Porte des Lions, avec ses socles aux félins en pierre, et avoir vu la Pagode des Rhinocéros, les zèbres et les girafes dans son palais oriental (malheureusement l’ancien bar n’existe plus Le flamant assoiffé), était entré dans une volière où la chouette hulotte et d’autres grands oiseaux de proie nocturnes, dont un énorme harfang des neiges, étaient en liberté, perchés à portée de main. Puis je me suis laissé happer par l’oeil ambré d’un tigre qui me regardait depuis son enclos, véritable forêt dans laquelle sa fourrure orange se fondait dans un éclat de couleurs crépusculaires. Cela faisait longtemps que je souhaitais visiter le zoo de Berlin, un cadre dans lequel se mélangent inextricablement deux choses a priori si différentes mais qui m’intéressent autant que les animaux et la Seconde Guerre mondiale.

Le zoo, lourdement bombardé tout au long de la guerre, fut l’une des scènes les plus terribles de la bataille de Berlin, la lutte pour la capitale à la fin de la guerre, en avril 1945, lorsque les troupes soviétiques lancèrent l’attaque finale contre la capitale de la Troisième Reich. J’ai en tête l’image des combats du zoo depuis que je l’ai lu à l’âge de 12 ans. Le baroud d’honneur, de Cornelius Ryan (Destino, 1966), un cadeau d’un ami allemand de ma mère qui a dû voir quelque chose d’étrange en moi pour choisir ce livre au lieu de celui d’Enid Blyton. Le fait est que depuis lors, je me suis familiarisé avec le général Gotthard Henrici, chargé de la défense de Berlin, et sa veste en peau de mouton miteuse qui faisait hausser les sourcils à son cousin le maréchal von Rundstedt, ainsi qu’avec les terribles circonstances du siège et de la chute de la ville. ville, y compris la vague de viols de femmes perpétrés par l’Armée rouge, dont Antony Beevor rendra compte de nombreuses années plus tard dans son ouvrage canonique. Berlin, l’automne : 1945 (Critique, 2002).

Cornelius Ryan (1920-1974), qui avait déjà écrit Le jour le plus long et puis ça s’allumerait Un pont lointain ces deux grandes histoires de guerre, expliqua qu’à côté du zoo se trouvait la grande tour de défense anti-aérienne (Flakturm) construite en 1941 qui servait également d’abri (Zoobunker) contre les bombardements, d’hôpital et d’entrepôt pour protéger les objets les plus précieux des les musées de la ville (il y avait les sculptures de l’autel de Pergame, du Trésor de Priam et du buste de Néfertiti, qui auraient pu être placés dans la maison d’autruches du zoo, le Strausenhaus, construit en forme de temple égyptien). Et là s’établit un point de résistance qui dura plus longtemps que le bunker d’Hitler lui-même (la tour massive ne disparut qu’en 1948, démolie par les Britanniques). Le zoo voisin, qui avait déjà beaucoup souffert des bombardements alliés (une bombe tombée sur la Halle aux Crocodiles envoya tous les reptiles, y compris l’alligator, Pierre noir et le dragon de Komodo Moritz, volant dans la rue), il devint un champ de bataille et fut dévasté, avec des cadavres humains et animaux partout. Sur les 4 000 animaux du zoo de Berlin en 1939, seuls 92 ont survécu à la guerre, dont un cheval de trait (et le paradoxe en vaut la peine). Les chars russes tiraient à bout portant sur la forteresse depuis la Maison des Hippopotames, où un hippopotame mort flottait dans l’eau avec un projectile non explosé planté dans son corps. Dans l’enclos des grands singes, un gorille et un chimpanzé gisaient morts aux côtés de trois officiers SS. Le gorille était le plus populaire Pongo, avec deux blessures à la baïonnette dans la poitrine. Pas moins de 58 tombes de soldats de la Wehrmacht ont été creusées dans le zoo pendant les combats et 25 autres soldats allemands ont été enterrés dans une fosse commune à l’Elephantentor, la Porte des Éléphants, l’entrée principale du parc.

Les soldats russes qui patrouillaient dans le zoo – probablement au cas où il y aurait des membres du Werwolf – ont mangé plusieurs animaux, dont un ours. Les Berlinois en ont également utilisé comme preuve que la viande d’éléphant avait atteint le marché noir.

Pourtant, l’histoire qui m’a le plus ému quand j’étais enfant est celle que Ryan a racontée à propos du gardien de zoo Heinrich Schwartz, 83 ans, et de son dévouement à sauver les animaux. Abou Markuble rare bec de chaussure (Balaeniceps rexabu-markub, « père de la chaussure », c’est ainsi que les Soudanais l’appellent génériquement). Schwarz a essayé de nourrir son oiseau préféré avec de la viande de cheval au lieu du poisson indisponible, mais l’énorme oiseau a refusé de manger et est lentement mort de faim. Tout au long de l’histoire de la bataille de Berlin, Ryan est revenu encore et encore au zoo, à Schwartz et Abou Markuben contrepoint au grand massacre de la ville. À la dernière page du livre, alors que les canons étaient réduits au silence et que Berlin se rendait, le vieux gardien parcourait la terrible dévastation du zoo à la recherche de l’oiseau disparu et criait son nom : «Cendres !, Cendres !! » Puis : « Il y eut un battement d’ailes, et au bord de l’étang vide se tenait une étrange cigogne, Abou Markubdebout sur une jambe et regardant Schwarz. Il traversa l’étang vide et attrapa la cigogne : c’est fini maintenant. Abou » dit Schwarz. “C’est fini.” Et il la portait dans ses bras.

Vous pouvez imaginer mon enthousiasme lorsque, tant d’années plus tard, en me promenant dans le zoo de Berlin alors que la lumière déclinait et en pensant à mon vieux livre à la couverture rouge qui montrait la célèbre photo du lever du drapeau soviétique sur le Reichstag, je suis tombé sur Abou Markub. C’était une statue de bronze réaliste, grandeur nature, mais je la caressais comme si elle venait tout droit de mes vieux rêves.

Ce fut un après-midi incroyable et passionnant. J’ai collé mon visage contre celui d’un jaguar séparé seulement par une vitre, j’ai observé un lion se profilant sur un ciel brûlant et les immeubles du Kurfürstendamm, et j’ai photographié une belle jeune Chinoise qui m’interrogeait dans le jardin des Pandas. Mais lorsqu’on évoque le passé allemand, que ce soit à Wansee ou au Tiergarten, on ne s’en sort généralement pas. Vers l’heure de fermeture, j’ai vu qu’il y avait une exposition sur l’histoire du zoo dans la belle Antilopen Haus orientalisante et reconstruite et je suis entré pour la voir. Le zoo tout entier regorge de souvenirs de sa longue histoire (il a fêté ses 180 ans le 1er août), notamment de statues d’animaux célèbres tels que Abou Markub et celui de Policier, le gorille charismatique également immortalisé dans le logo du parc ; une autre très impressionnante représentant un lion du sculpteur Waldemar Grzimek, cousin du naturaliste Bernhard Grzimek ; l’énorme iguanodonte en pierre de l’Aquarium ou un buste du grand promoteur du parc (avec le soutien du formidable Humboldt), basé sur la faisanerie des rois prussiens du Tiergarten, Hinrich Lichtenstein ; Il y a aussi des panneaux entre les parterres de fleurs et les roseraies avec des photos anciennes et les destructions causées par la Seconde Guerre mondiale.

Mais l’exposition dont j’ai parlé – développée dans le merveilleux et très complet livre officiel de l’histoire du zoo (il existe une édition anglaise, Berlin, la ville des animaux, de Clemens Maier-Wolthausen, Ch. Links Verlag, 2019) – est spécialement dédié à l’ère du nazisme et fait dresser les cheveux sur la tête. Et le zoo de Berlin était très, très nazi. Ce n’est pas que d’autres mauvaises choses ne se soient pas produites auparavant (des expositions ethnologiques ont eu lieu avec des êtres humains vivants, Inuits, Sami, Nubiens, Fuégiens, Samoans et Sara Kabas), mais la nazification du zoo a été enthousiaste et très complète. Dès le début, le personnel et le personnel étaient gris avec enthousiasme. Les membres des SA et des SS bénéficiaient d’une réduction sur l’entrée et le directeur, l’ambitieux Lutz Heck, membre du Parti, contributeur SS et ami personnel d’Hermann Goering, mit le zoo au service des nazis. Le maréchal du Reich, dont l’amour pour les animaux était remarquable, notamment pour les abattre en tant que Grand Chasseur du Reich, le prit sous sa protection personnelle. Goering lui-même a offert au parc les manchots empereurs que lui avait offerts l’expédition allemande en Antarctique en 1939. De son côté, le zoo lui a fourni les jeunes lions que le deuxième homme du Reich a exposés comme animaux de compagnie. Goering était enthousiasmé par le programme de style Jurassic Park de Heck visant à recréer les aurochs, le grand bovin européen, aujourd’hui disparu. Le zoo a expulsé ses membres du conseil d’administration qui étaient juifs, a créé une collection patriotique d’animaux indigènes et très allemands (les oies se distinguaient, d’ailleurs, je suppose) et a accroché le panneau « Les Juifs ne sont pas les bienvenus » avant même l’adoption de lois antisémites. ont été adoptés et leur entrée a été interdite. Pendant la guerre, outre la distribution d’animaux comme animaux de compagnie à l’armée, notamment aux sous-marins et aux SS (les rares loris portés par le commandant des Einsatzgruppen exterminateur de Massacre, viens voirle film choc d’Elem Klimow, aurait pu être un cadeau du zoo de Berlin), des zoos d’Europe occupée ont été pillés pour agrandir la collection berlinoise, comme Varsovie : le film de 2017 le raconte très bien La maison de l’espoir, avec le Nazi Heck joué par Daniel Brühl. Et des centaines d’esclaves fournis par Albert Speer, notamment des prisonniers de guerre polonais et français, ont été utilisés dans les installations.

L’histoire ultérieure du zoo, resté à Berlin-Ouest, est pleine de choses moins sinistres, comme la vie sexuelle active de l’hippopotame. Knautschke, le seul survivant de cette piscine pleine de cadavres de la guerre et l’un des animaux préférés des Berlinois avec d’autres comme l’éléphant Shanti, Le cadeau de Nehru en 1951, la girafe Meuleretourné au zoo après avoir été évacué vers Vienne, l’alligator Marécageux, ou récemment le fameux ours polaire Noeud et les pandas (Berlin est une ville qui aime particulièrement les ours). Berlin-Est a créé son propre zoo, le Tierpark, en 1955, et les deux parcs sont entrés en concurrence pendant la guerre froide, notamment en matière d’espionnage (Tiepark possédait une station de la Stasi). Après la chute du Mur, les deux zoos ont également été unifiés.

Pourtant, les ombres du passé sont toujours présentes au zoo de Berlin : la pose en 1984 d’un buste très légèrement dénazifié de Heck a suscité la polémique et la statue n’a pas été retirée, malgré une inscription expliquant la carrière du réalisateur sous le Troisième Reich. Plus ardue a été la lutte pour obtenir des réparations pour les nombreux actionnaires juifs du zoo qui ont été déchus de leurs titres par les nazis et dont certains sont morts dans les camps d’extermination. Une plaque commémorative leur est dédiée et leur histoire apparaît dans l’exposition installée comme un nécessaire rappel dans le cœur ancien du grand zoo allemand.