La guerre contre l’Ukraine a changé

DLe prêtre militaire a changé sa longue robe en lin olive et porte désormais un sweat à capuche rouge – de Puma, avec le chat Puma. Boit du whisky. Il dit : « Toi aussi ! » Je le vois deux fois. Fermez l’œil droit. Cela aide : les deux prêtres ne font plus qu’un. Nous continuons à boire. Comment sommes-nous arrivés à cette maison de jardin dans la région de Ternopil ? Aucune idée.

Tout commence sept jours plus tôt, à 500 kilomètres de là, avec un café et dans la cuisine d’un ami à Kiev. Elle travaille – elle tape quelque chose sur son iPhone – et dit soudain : “Tu viens vraiment avec moi ?” Elle parle de la remise de la médaille “Héros de la Nation”, qu’elle prépare depuis des semaines – dans un endroit secret, le une journée secrète : De nombreux commandants viennent, il s’agit de leur sécurité – d’où les nombreux secrets.

« N’est-ce pas dangereux ? » dis-je.

“Quoi, tu as peur ?!”, dit-elle sur le ton d’un professeur de sport sadique.

“Non, non, non”, je mens trois fois. Pensez à ce jour, début novembre 2023, où un missile russe a frappé une cérémonie où des soldats de la 128e brigade attendaient leurs récompenses. 19 morts. Il semblait que quelqu’un avait donné les coordonnées de la cérémonie. Mais l’enquête est toujours en cours.

Ce texte provient du Frankfurter Allgemeine Sonntagszeitung.

“Comment? Qu’est-ce que la peur ?! », dit S. un jour plus tard, en me regardant comme si je m’étais évadé de prison. Lui-même vient d’arriver du front. Il pense évidemment que ma question de savoir s’il avait peur sous le feu est folle. Il dit : « Vous savez, la chance est avec les stupides ! »

Les sirènes hurlent comme elles le font tous les jours

S. est un mécanicien automobile, un homme large avec des biceps épais et des mains d’atelier noires. Il nous faut soudain parler plus fort, comme si nous étions dans une gare, sur le quai où un train s’arrête. Mais nous ne sommes pas dans une gare. Debout devant son atelier. Il n’y a pas de train qui arrive. Les sirènes hurlent. Comme tous les jours. Comme toujours.

Avant-hier, S. a amené une voiture devant et a ensuite emmené des gens, des blessés. Il montre maintenant une vidéo sur son smartphone : un gros pénis en plastique jaune vif est suspendu à un petit drone qui s’élève dans le ciel bleu. « Je l’ai réalisé moi-même avec une imprimante 3D ! Et il y avait deux grenades dans le puits», dit-il, comme s’il était un pubère avec trop de confiance en lui, trop de testostérone. S. parle si vite que ses mots se dépassent, des jurons durs sautent dans ses phrases, même lorsqu’il s’agit du gouvernement ukrainien, plus précisément d’un projet de loi volontaire. Il vise à capter l’aide de première ligne des volontaires dans un système : une bureaucratie qui rendra plus difficile l’aide des civils.

Plus tard dans la soirée, je lirai que le paragraphe est dirigé contre les fraudeurs. Des fraudeurs qui importaient des voitures dans le pays, apparemment pour le front, mais en fin de compte pour eux-mêmes. Parce que bien sûr, il y a des trahisons et des fraudes en Ukraine et dans la guerre – et maintenant peut-être même plus qu’avant, parce qu’il y a peut-être moins de cohésion et d’espoir qu’avant.

Il est là pour mourir

A l’heure du déjeuner et devant son atelier, S. se plaint désormais de plus en plus de politique. Puis arrive son chaton d’atelier – il est bleu-gris et petit. “Non non! On ne mobilisera pas mon petit chocolat», dit S. en riant. Parce qu’en Ukraine, tout le monde plaisante désormais sur les chats qu’il faut mobiliser : ils devraient chasser les souris pendant la guerre, car une grande peste a éclaté à l’automne. Les souris mangent tout sur le front : médicaments, technologie, nourriture des soldats. En fait, il n’y a pas de quoi rire.