nouveau travail de Harry Clifton, Andrew Fitzsimons et Majella Kelly – The Irish Times

“J’ai été conçu, raconte l’histoire,/ Sur un bateau à vapeur hollandais/Labourant le détroit de Magellan/À mi-chemin de Buenos Aires.” — les premiers vers incantatoires de Harry Clifton Un navire est venu de Valparaiso définir le thème et accorder Gone Self Storm (Bloodaxe 10,99 £). “Et le nom du navire / Me serait donné, le premier-né, / Naviguant vers le nord, hors des eaux / Je ne cesse d’explorer.”

Clifton fusionne mémoire et légende de manière indélébile. Des poèmes soufflés par le vent et agités invoquent l’esprit de «l’épigraphe aérée» d’Amergin Je suis le vent/Au large de la mer” (Amergin), Clifden s’identifiant à Amergin, “d’origine hispanique, comme moi…” Le titre vient des lettres de Keats, “Peindre à partir de la mémoire de l’auto-tempête disparue” et forme l’épigraphe du poème signature Une maison appelée temps orageux où Clifton, toujours l’étranger, hante le temps lui-même, “La maison ouverte indestructible / Du temps mort et vivant, gelé, / Et moi qui l’appelle chez moi.”

Les espaces liminaux sont étrangement chargés de prédire : « Dans l’espace d’avant ma naissance, le plus ancien espace sur terre / Où vous pouvez voir trop loin pour votre propre bien… Dans la chaleur amniotique. Il me reste à naître,/Pour me connaître et rentrer chez moi/Au lieu de la pure souffrance, avant l’histoire, Ramasser les bagages le long de la piste… » (Chili). Le jeu de Clifton entre imagination et mémoire est vertigineux et sombre, “Je me tiens dans l’espace métaphysique//Sur le dernier barreau d’une échelle/Et pense générations -/Ma tête dans son grenier..” (Mère et fils) alors que une cheminée non balayée frappe une métaphore puissante de la vision sombre et hypnotique de l’existence de Clifton, “Étendez la toile de poussière maintenant… Et démarrez l’aspirateur./Reculez, tandis que les nids de sang/ Avortés… les générations à naître/Disparaissent dans le sac /De l’obscurité avec un soupir/..le foyer est froid, et tu peux voir le ciel.

Andrew Fitzsimons Le Haïku complet de Matsuo Basho (Presse de l’Université de Californie, 14,99 £) est la première traduction anglaise de l’œuvre de Basho strictement conforme à la forme japonaise. Et la restriction insuffle une nouvelle vie aux poèmes, les images familières semblent neuves, les juxtapositions plus nettes, plus surprenantes, “Un matin enneigé,/les pousses d’oignons montrent le chemin/dans le jardin” – la vive vitalité des haïkus rappelle le collègue de Tu Fu qui a un jour décrit les images comme étant vivantes deux fois – « La dorade salée/même les chewing-gums qui ont l’air froids/chez le poissonnier ».

Fitzsimons complète cette collection à plus d’un titre : en tant que poète et professeur d’anglais et de cultures à l’Université Gakushuin de Tokyo, son immersion dans la culture japonaise et en particulier la vie de Basho éclairent l’introduction fascinante et les annotations méticuleuses. Alors que jusqu’ici Basho était associé à « la brièveté, la retenue, l’austérité zen », Fitzsimons élucide « l’étendue et la subtilité extraordinaires du langage de Basho », son « attention revigorée à l’ordinaire extraordinaire du monde quotidien. Basho n’est pas tant un voyant qu’un voyant, l’un des grands spectateurs et observateurs de la poésie.

Fitzsimons est un « voyant » tout aussi attentif, fournissant le contexte historique et culturel qui permet aux lecteurs de se rapprocher un peu plus du Japon d’Edo. Des siècles s’écoulent alors que nous entendons à nouveau le bruit des jarres d’eau qui se fissurent, “une jarre d’eau se fissure/dans la glace de la nuit/au lit réveillé”. Fitzsimons souligne l’extraordinaire éventail de sujets de Basho qui comprend l’amour masculin, les environnements urbains ainsi que la vie à la campagne, concluant, “l’intériorité dynamique dont ces poèmes ont émergé a beaucoup à nous dire à l’époque du coronavirus, Basho… peut être le poète du confinement. Et c’est vrai, voilà dix-sept syllabes qui évoquent succinctement cette claustrophobie si particulière de la pandémie, « Dans ma petite hutte/les moustiques si petits/une petite miséricorde ».

La collaboration de Paul Muldoon avec le regretté peintre Philip Pearlstein dans Le château de la persévérance (Enitharmon Editions £35) est plein de plaisir ludique. Vingt-six aquarelles d’assemblages de bric-à-brac de la propre collection de Perlstein “d’objets en terre cuite… fragments de dieux, de déesses et de démons de diverses cultures anciennes” complètent trois longs poèmes. Le poème titre commence par l’ouverture de la tombe de Toutankhamon avant de se dissoudre dans “le salon où ma mère serait embaumée” à Co Armagh. Les objets talismaniques dans la “bonne chambre” inutilisée font écho à des effets similaires dans le “froid”. salon froid » d’Elizabeth Bishop’s Premier décès en Nouvelle-Écosse, son sens glacial de la mortalité, “Le jury peut ne pas savoir si notre dernier voyage / est circulaire ou linéaire”.

Des voyages imaginaires juxtaposés à des objets réels tels que «Un dictionnaire d’argot rimant ” refléter la fonction changeante des objets et des mots et alimente les associations ondulantes et rimées de Muldoon, “Bien que les fauteuils aient été équipés d’antimacassars / pour conjurer l’huile que Lord Byron aurait autrefois entre parenthèses / ‘incomparable’, la menace vient maintenant des geezers / en pantalon de tuyau d’évacuation et drapé vestes // qui se lissaient les cheveux avec de la Brylcream et de la graisse de porc. Les images changent de forme, une chose en rappelant toujours une autre à Muldoon, alors qu’il tisse ses connexions éblouissantes. L’épigraphe à Artichauts et Truffes est tiré d’une lettre à Kirk Douglas écrite par Eddie Lewis. Lewis se demande si une conversation sur les escargots et les huîtres dans Spartacusque les censeurs du cinéma considèrent comme une image inacceptable de l’homosexualité, pourrait être remplacée par celle sur « les truffes et les artichauts ».

Muldoon saute à travers une multitude d’associations allant du violet tyrien (produit à partir d’escargots de mer) de l’empereur romain au “boa de plumes de pervenche” soutenu par un Marc Bolan “totalement zoné” à travers un flux de connotations sexuelles associées au chêne truffier. bosquet, prouvant l’impossibilité de jamais censurer la sexualité tout en utilisant des métaphores du monde naturel “…Telle est la pulsion autogénérative/de cette… truffe son parfum imite une hormone/dans la salive d’un porc mâle.”

Chez Majella Kelly Les spéculations des gens de la campagne (Penguin, 10,99 £) introduit une nouvelle voix vibrante dans la poésie irlandaise. Une série de 15 poèmes intitulée « Songeens for the Tuam Babies » explore le paysage physique qui a finalement trahi ses sombres secrets, « Car c’est le septième acre,/l’acre qui a mangé des bébés, mais seulement ceux/dont les mères étaient des pécheurs, ceux c’était juste / de partir tous les soirs se bercer pour s’endormir. (Le Septième Acre).

La préoccupation la plus profonde de Kelly concerne la voix et en particulier les voix étouffées : “Pour entrer dans The Home, il fallait donner/votre voix sur une cuillère et dire : avale-la./Quand ils nous ont rasé la tête, nos voix se sont fanées/sur nos langues… couper des orties dans des coupes vides… ils ont exigé le silence sur la table d’accouchement… » Pissenlits, L’oreille de Kelly est littéralement collée au sol : « Je suis venue écouter les voix perdues des enfants. Je sais qu’ils sont ici. Ils sont ici absolument. Je suis allongé sur une couverture de pissenlits, mon oreille à la crypte secrète du jardin en dessous. Finalement, les noms remontent à la surface, “Patrick, Mary, Peter… Femme Roche, Homme O’Brien, Baby Forde, Baby Kelly…”

Patrick Kavanagh dans son poème L’hôpital a décrit la dénomination comme “l’acte d’amour” et cette dénomination des bébés submergés est l’acte d’amour de Kelly, repris dans son poème d’ouverture sur le traçage de la généalogie, Je suis de, “Je viens de Kelly, Henebry, Burke, Scully. Colline. Mulligan. Cullinane. . .” L’héritage est le terrain de Kelly, son paysage personnel renfermant également des secrets troublants, “… le bourbier… où Pop a joué, en 1910, / après l’expulsion, avec ses frères et sœurs.” mais se termine par une affirmation, un aperçu saisissant de la façon dont les morts habitent les vivants, “Je peux le voir, sous ma peau, dans une pose de tailleur – couture / – d’où je suis assis sur mon tapis de yoga, juste en train de respirer.”