Pourquoi les Palestiniens ne sont-ils pas autorisés à survivre ?

Quand le cessez-le-feu a débuté en janvier, nous nous sentions perdus entre un passé obsédant et un avenir incertain. Nous étions tiraillés entre des souvenirs douloureux qui nous retenaient et les exigences incessantes de la vie qui nous poussaient vers l’avant. Nous pleurions sur l’indicible tout en rampant parmi les ruines de nos vies. Nous étions exactement au milieu de deux vies : l’une encore saignante et l’autre étrangement floue. nous ne voulions pas revenir en arrière, mais nous étions incapables d’avancer.

Pourtant, nous chérissions ce moment de calme et avons commencé à reconstruire ce qui restait de nos vies.

« Cessez-le-feu » n’est pas aussi rhétorique qu’il n’y paraît ; c’est exactement comme le disait le Dr Refaat Alareer : « Les Palestiniens cessent, les Israéliens tirent ». Cela a toujours été une guerre génocidaire unilatérale. Le soi-disant cessez-le-feu était fragile, violé presque chaque jour, resserrant l’étau sur Gaza de toutes les manières possibles : refusant l’aide humanitaire, les fournitures médicales et les biens commerciaux dès les premiers jours du mois sacré, frappant le principal point de distribution d’eau, coupant l’électricité qui l’alimentait et imposant des restrictions aux travailleurs médicaux désireux de faire du bénévolat à Gaza.

Malgré cette sombre réalité suffocante, nous avons commencé à reprendre en main ce qui restait de nos vies : reconstruire à partir des cendres, restaurer des rêves volés qui avaient été mis en suspens pendant plus d’un an et demi. Nous nous sommes réunis avec nos proches et avons rouvert des restaurants, des marchés et des bibliothèques qui avaient été délibérément détruits. Même les enfants sont retournés dans leurs écoles transformées en abris après plus d’un an sans éducation formelle. Nous avons commencé à nous sentir à nouveau humains, et non plus de simples corps dépouillés de nos noms, de nos histoires et de nos rêves, réduits à des chiffres dans les gros titres.

Moi-même, je jonglais avec mes devoirs comme si on m’avait donné une autre chance de vivre et de rêver. Pourtant, la guerre avait déjà imprimé sa marque sur mon âme. J’ai quitté la guerre, mais la guerre a refusé de me quitter.Je me réveille presque toutes les nuits en sursaut, terrifié par des cauchemars remplis de bombes, de massacres et d’horreurs indescriptibles. La seule chose qui apaisait ma panique était le fait que ce n’était qu’un rêve. Je me lève, je m’éclabousse le visage d’eau et je répète des affirmations à mon miroir meurtri par la guerre : « La guerre est finie. nous sommes vivants.Nous sommes libres. Elle ne reviendra pas. » Mais dès que mes yeux se referment, je retourne dans le cycle sans fin des horreurs, fuyant la mort même dans mon sommeil.

L’anxiété, les troubles du sommeil, la dépression, le stress post-traumatique et l’anorexie sont devenus monnaie courante, gravés dans l’identité de chaque Gazaoui. Pourtant, l’idée que le génocide puisse reprendre n’a jamais traversé mes pires cauchemars. Ni les miens, ni ceux des Gazaouis.

une heure à peine avant qu’Israël ne déclenche sa dernière vague de violence cinglante, ouvertement et effrontément, je revenais de Khan Younis. C’était mon premier long trajet depuis plus d’un an : 40 minutes aller, 40 minutes retour. En chemin,j’ai été privée de mon souffle. Mon instinct me disait que quelque chose d’horrible se préparait. J’ai paniqué, mais j’ai réalisé que ce n’était qu’un autre vestige de la guerre sur mon âme.

Sur le chemin du retour, après minuit, le marché d’Al-Nuseirat était animé par des gens qui achetaient des articles de première nécessité pour l’Aïd, les mosquées étaient remplies de fidèles et les rues étaient encore ornées de décorations du Ramadan, vivantes et joyeuses. Je suis rentrée chez moi,planifiant avec ferveur pour le lendemain tout en préparant le suhoor pour ma famille. Quelques minutes plus tard,tout s’est transformé en un enfer en un clin d’œil.

Des ceintures de feu ont soudain illuminé le ciel.Le bourdonnement des drones au-dessus de nos têtes était assourdissant.Des frappes aériennes aveugles ont ébranlé non seulement les murs et la terre sous mes pieds, mais aussi mon âme. Je me suis précipitée vers mes parents, désespérée de demander : « Que se passe-t-il ? » Mais la peur gravée sur leurs visages était plus claire que n’importe quelle réponse qu’ils auraient pu me donner.

Les sirènes des ambulances ont brisé mon dernier espoir de ne faire que rêver. Non, c’était en train d’arriver. *Encore.*

Cette confusion, cette incrédulité suffocante, m’ont ramenée au 7 octobre. J’ai jeté un coup d’œil à mon téléphone pour être choquée qu’un nouvel épisode de génocide ait été déclaré.

Pourquoi ? Mais pourquoi ? La brutalité déjà commise sous les yeux du monde n’était-elle pas suffisante ? Le sang de plus de 180 000 Gazaouis n’était-il pas suffisant pour rassasier ? La dévastation éparpillée aux quatre coins du pays n’était-elle pas suffisante ?

Avant même que je puisse traiter mes propres questions, une autre frappe aérienne a interrompu mes pensées. J’ai senti tout s’écrouler : les efforts que j’avais déployés pour mon avenir ont disparu sous mes yeux. J’ai senti que je n’aurais pas dû rêver,que je n’aurais pas dû m’accrocher à la vie pendant la trêve,que je n’aurais pas dû goûter à la joie. À ce moment-là,j’ai cru que les Gazaouis n’avaient d’autre choix que de mourir.

Mais je ne veux pas mourir.

Je ne veux pas non plus répéter le cycle épuisant de la fuite devant la mort.

J’espérais désespérément que ce ne soit qu’un autre cauchemar obsédant. Mais c’était la réalité.

« Mon Dieu, nous sommes plus qu’épuisés, exténués et dépassés. Nous ne pouvons pas supporter un autre génocide. » C’était la prière silencieuse de chaque Gazaoui.

Le nombre de morts a augmenté rapidement : plus de 400 Gazaouis tués cette première nuit, dont 200 enfants.Je ne pouvais pas fermer les yeux pendant que les bombes tombaient. Elles étaient différentes d’avant, plus destructrices, plus mortelles, plus déchirantes. Nous pouvions les sentir.

La mort est la chose la plus facile à Gaza, et la plus abondante. Les gens meurent en gros, affamés, transis de froid et trahis au milieu de la nuit.

« Nous rompons notre jeûne avec la faim à l’iftar et nous remplissons le ventre de sang au suhoor »,a écrit un ami sur Facebook.

Au matin, le ciel a versé des larmes et a gémi du tonnerre. Il a fait ce que je ne pouvais pas faire,apaisant mon cœur accablé par la nuit dernière.

Pourtant, malgré tout l’amour que je porte à l’hiver, je ne lui rends plus le même amour. la pluie que j’aime noie les personnes déplacées, affamées et en deuil dans des tentes.

Nous sommes tous désespérés qu’un miracle mette fin à cette folie, mais l’agression s’intensifie. Des massacres après des massacres se déroulent, famille après famille est rayée du registre civil, les blessés succombent à leurs blessures critiques mettant leur vie en danger, les mères pleurent leurs enfants et les enfants portent seuls le fardeau.

Nous sommes également au bord de la famine, car la nourriture diminue et, si elle est disponible, elle est inabordable. Et la question demeure :

Pourquoi ?

pourquoi devons-nous endurer cette effusion de sang sans fin, naviguant seuls dans l’horreur et la terreur ?

Pourquoi ne sommes-nous même pas autorisés à survivre ?

Mais pourquoi ?

Les Gazaouis ne sont pas des héros. ils sont forcés de l’être.

Les Gazaouis ne sont pas des légendes à louer, ni des spectacles destinés à briser momentanément le cœur du monde.

Les Gazaouis sont des humains. Ni plus ni moins que les autres.

Et nous méritons,tout simplement,de vivre.

Longue vie aux Palestiniens.