Residenztheater de Munich : Ulrich Rasche met en scène « Agamemnon »

Eune ville est tombée. Est-ce qu’elle s’appelle Irpin ? Chan Younis ? Ou Troie ? Chez eux, les gens accueillent triomphalement la chute de la patrie ennemie comme le jugement de Dieu. Interprète la guerre dans des dimensions théologiques, identifie la souffrance des autres comme un moyen d’élargir la conscience : πάθει μάθος – ce n’est qu’à travers le désastre qui arrive à une personne qu’une personne peut atteindre une vision plus profonde. L’action de cette tragédie se déroule à des époques primitives héroïques, et pourtant elle nous semble étrangement familière.

Au Residenztheater de Munich, un groupe de jeunes sort de l’obscurité brumeuse. Ils forment un collectif incohérent, marchent de manière aliénée sur un plateau tournant, marchant à l’unisson en rythme contre les forces centrifuges. Les mots qui sortent de leur bouche sont amplifiés et résonnent dans la salle comme s’il s’agissait d’un stade. Ce sont des mots dangereux et étroitement liés au destin. Chaque phrase que commence ce chœur en marche peut se terminer par une malédiction ou une bénédiction. Les émotions du chœur sont extrêmement volatiles : tantôt ils sont ravis par la force de leur expression, tantôt ils sont effrayés par le sens de leurs propres mots, grimacent de peur et baissent la tête.

Esquiver sous le destin

Cette chorale incarne l’esprit de citoyenneté. L’attitude opportuniste de la foule. Ceux qui expriment des opinions en matière de protection du public mais ne veulent pas en assumer la responsabilité. Ils louent et condamnent, avertissent et prophétisent – ​​sans conséquences personnelles. Ils esquivent le destin. Échapper à ce qu’ils appellent l’inévitable – dans ce cas-ci, la vengeance colérique. Elle apparaît sous la forme de Clytemnestre. La femme qui a longtemps attendu que son mari, parti à la guerre, finisse par l’assassiner. Pour que son crime monstrueux soit expié : massacrer leur fille juste pour plaire aux dieux. Pia Handel semble avoir à chaque pas des intentions mortelles. Elle pousse petit à petit son corps d’un air menaçant, vers l’acte martial du meurtre. Dès le début, des arrière-pensées sanglantes se reflètent dans son expression. La victoire sur la ville ennemie, qu’elle annonce fièrement à ses sujets, lui plaît pour ses propres raisons.

Au milieu du disque rotatif, quatre musiciens se tiennent devant deux énormes corps sonores en bois qui rappellent des téléphones marimba surdimensionnés. Penchés en avant, comme au-dessus des tables sacrificielles sacrées, ils frappaient les plaques sonores avec leurs maillets en bois, donnant à la soirée une pulsation implacable. Les percussions trouvent leur pendant dans le mouvement du chœur. Il suit docilement les coups retentissants, se laissant guider et déranger par eux. Elle est particulièrement efficace lorsque le groupe se divise, les hommes défilant d’un côté et les femmes de l’autre : « Les armes et les cendres reviennent, mais pas d’hommes », se plaignent les citoyens. « Celui qui tue est vu des dieux », justifient amèrement les citoyens.

Monde en fermentation démoniaque

La manière dont le metteur en scène Ulrich Rasche met en scène le chœur, comment il le façonne et l’encadre, en fait une personne puis le relâche dans l’indéfini d’une instance objective, est l’événement marquant de cette soirée théâtrale. Surtout parce que l’histoire d’Eschyle en 458 av. La pièce, créée dans la première partie de « l’Orestie » au Ier siècle avant J.-C., ne se concentre pas réellement sur les circonstances réelles d’une communauté civique. Au lieu de cela, il s’agit d’auteurs qui tirent leur force d’un monde démoniaque en fermentation qu’ils partagent avec les dieux et les esprits. Mais très vite, la vision mythique se confronte à l’ordre civil et la tragédie archaïque est ainsi soumise à un nouveau type de tension.