Traduire Manzoni | Profil

Il y a un passage célèbre dans l’une des lettres qu’Italo Calvino avait avec ses collaborateurs lorsqu’il travaillait comme éditeur du label turinois Einaudi ; des correcteurs, écrivains, traducteurs, lui écrivirent pour soumettre à son jugement des questions banales ou transcendantales, mais en tout cas, grâce aux vertus du papier imprimé, durables. Dans l’un d’eux, Calvino répond à ce qui serait le traducteur italien du De rerum natura, de Lucrèce, qui, en toute innocence, après que Calvino lui ait chargé de traduire le latin, lui demande à quelle date il souhaite que l’ouvrage soit terminé. A cela Calvino répond avec une violence inhabituelle, presque offensé, avec des mots qui disent plus ou moins ceci : « Quand est-ce que je veux la traduction ? Pour quand je l’aurai fini ! Le livre que vous traduisez est l’œuvre de votre vie. Traduisez-le, et quand vous l’aurez terminé, apportez-le à l’éditeur, et vous serez payé et le livre sera publié.

Je pense souvent à cette lettre parce que depuis de nombreuses années je me suis également engagé à traduire « l’œuvre de ma vie », I Promessi Sposi, d’Alessandro Manzoni, les raisons pour lesquelles elle signifie tant pour moi sont sans importance, car elle est sans aucun doute l’un des livres les plus importants de la littérature universelle, avec Tristram Shandy, Don Quichotte, Moby Dick, Guerre et Paix et Rouge et Noir (il n’y en a pas beaucoup d’autres, mais ne le disons pas comme ça, complétez la liste avec les titres qu’ils vouloir). Traduit à tort par Les Mariés, il devrait continuer à s’appeler ainsi, tout simplement parce qu’il est trop tard pour innover. Un brillant traducteur, le Mexicain Guillermo Fernández, l’a essayé en 1997, en appelant le roman Le Promis, mais c’est à propos de ce type de gestes qu’ils sont brillants la première fois et stupides la deuxième fois. En effet, les personnages du roman, Renzo et Lucía, sont bien plus que de simples petits amis dans une ville du nord de l’Italie au XVIIe siècle, et en fait le roman tourne autour des tribulations que traversent ces deux paysans pauvres et déterminés. les coûts liés au mariage, tandis que d’autres insistent à tout prix pour l’empêcher.

Il existe (essentiellement) deux types de traducteurs : ceux qui aiment les problèmes et ceux qui les détestent. Les premiers comprennent que chaque interruption dans la recherche du sens précis d’un terme ou d’une expression est un défi ; ces derniers détestent les interruptions. J’appartiens au deuxième type, mais je reconnais que les premiers sont presque toujours plus fiables, moins intuitifs et plus sérieux ; Ils peuvent justifier chaque choix par de longues explications, contrairement aux autres qui haussent généralement les épaules et tentent de changer de sujet. J’appartiens au deuxième type.

C’est à cause de tous ces problèmes, ajoutés aux inconvénients que la vie quotidienne nous présente obstinément chaque jour, ou chaque semaine, que ma traduction des Mariés a été reportée. De plus, s’agissant d’un roman de plus de 700 pages, le travail nécessaire à la traduction d’un tel mammouth a dû être interrompu, par intermittence, pour faire apparaître d’autres traductions plus faciles, ou du moins, sinon plus faciles, plus courtes.

Et pourtant, quelque chose s’est produit. Quelque chose de déverrouillé, ou quelque chose d’ouvert, ou quelque chose de fermé, et maintenant je me retrouve immergé dans cette histoire, attendant que tout ce que je fais et dois faire s’arrête pour pouvoir revenir dans ce livre, obsédé, monothématique, concentré. Presque dans cette situation spirituelle qui a amené le traducteur de Lucrèce à demander à Calvin quand il voulait la traduction de De rerum natura. Je ne le fais pas parce que l’éditeur, qui attend cette traduction depuis près de trente ans, ne me répondrait pas comme Calvino, parce que la vie dans laquelle il aurait dû entreprendre ce travail est déjà passée, et selon toute probabilité, et à juste titre, il me dirait : le 31 août.

Non, pas si tôt.